No tengo otra palabra que mi boca
para hablar de mí mismo,
mi lengua tartamuda
que nombra la mitad de mis visiones
bajo la lucidez
de mi propia tortura, como el ciego que llora
contra un sol implacable.
sábado, 8 de octubre de 2011
Escribir cualquier cosa, volver a la actividad. Siempre hay motivos.
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